A culpa é das novelas.
E da Disney.
E dos jornalistas de revistas adolescentes dos anos 2000.
Acontece que a gente nasce e cresce condicionada a achar que a motivação da nossa vida é basicamente encontrar o cara certo.
Custe o que custar.
Mesmo que pra isso precise enfrentar o inferno (ou a Carminha).
E aí… bom… aí você se casa.
E aí… bom… aí fim.
Todo mundo aplaude e começam a aparecer os créditos.
Fim da novela.
Fim da história da princesa.
Fim do poema.
Final feliz.
Missão cumprida. Agora comecem a procriar.
Ninguém te fala do depois.
Ninguém te conta que existem outras possibilidades.
É esse "e viveram felizes para sempre" cravado na nossa cabeça. É culpa dele.
Pensa comigo:
A Cinderela foi escravizada dentro da própria casa depois que o pai morreu.
Mas sabe qual o ápice da vida dela?
Vingança? Não.
Justiça? Não senhores.
Dançar com o mauricinho do príncipe toda linda e cheirosa num baile que ele fez pra que TODAS AS MOÇAS do lugar ficassem disputando por sua atenção.
A Branca de Neve foi violentada enquanto dormia.
Siiiim. Porque o cara beijou a guria que nunca tinha visto, sem o consentimento dela. Eeee ela estava dormindo petrificada envenenada, parecendo um picolé duro e gelado, no meio da floresta.
Cês tem noção?
E sabe o que ela fez?
Ela CASOU com ele! Logo depois.
Porque, claro, um cara que te beija enquanto você está desacordada, sem poder se mexer ou falar, é com completa absoluta e inegável certeza, o seu amor verdadeiro.
A idiota da pequena sereia vendeu a própria voz (a moça aquática era a própria Mariah Carey dos oceanos) pra ter pernas e tentar chamar a atenção do boy que ela nem conhecia (coisa que, na história original, não conseguiu e acabou morrendo virando espuma do mar).
É muita humilhação pra uma princesinha, sabe?
E aí vem as novelas que, por mais treta que tenham ao longo da história, sempre terminam na bendita cena do casamento da mocinha (frequentemente sofrida) com o mocinho (normalmente bundão).
É culpa daquela cena que passa na sexta à noite e repete no sábado, só pra gente assistir de novo e gravar ainda mais em algum lugar do córtex que nos faz sonhar com algo completamente ilusório.
Esse é o final.
É o ponto de chegada.
É onde a história acaba.
É o que dá sentido pra toda a confusão que aconteceu durante todas aqueles meses de história envolvendo dezenas de personagens.
Tudo se enrolou e desenrolou e enrolou novamente pra que você estivesse ali, toda linda de branco dizendo o seu sim.
Você foi enterrada viva ao longo da história. MAS TUDO BEM, POXA! Agora você vai casar com o Cauã. (e perdão usar esse exemplo velho e meio fora de moda, mas eu não assisti Pantanal).
Você foi maltratada, perseguida, deixou seus sonhos de lado, sofreu violência, mas NÃO TEM PROBLEMA NENHUM, MENINA, PORQUE AGORA CHEGOU AO FIM E VOCÊ CASOU.
Parabéns. Final feliz.
Por isso a sociedade fica tão bitolada. E com sociedade eu quero dizer EU.
E por isso a gente tende a aceitar tanto príncipe meia boca.
E a lutar por tanto mocinho fim de feira.
E a ficar tão perdida quando o "felizes pra sempre" num dura nem uma semana.
A culpa é da Disney.
E da Globo.
E da Barbie (essa boneca loira e magra que tem tudo – rosa).
E da pequena sereia, aquela peixa sem cérebro.
A bicha podia ser a Shakira de Atlanta, a Beyoncé dos sete mares, a Sandy do abre a concha mariquinha, mas nããããããããão!!!
Em vez disso vou dar minha voz pra essa bruxona aqui, e ir embora do reino que meu pai comanda, ficando então longe de tudo que eu conheço e de toda a minha família e amigos, pra encontrar o verdadeiro amor que eu tenho certeza que é aquele cara pernudo que eu vigio escondida dia e noite e que nem sabe que eu existo. Vai ser ótimo.
Olha…
A Disney devia pagar nossa terapia.
(E os custos do divórcio).
